Baila, baila, baila / Dance, dance, dance

Madrid, junio de 2013.
Madrid, June 2013.

Cause baby, whether you're high or low
Whether you're high or low
You gotta tip on the tightrope
T-t-t-tip on the tightrope.

Abril de 1931, junio de 2013 / April 1931, June 2013

Madrid, Sol, 16 de junio de 2013

Madrid, Sol, 16 June 2013

Madrid, Congreso de los Diputados, 17 de junio de 2013

Madrid, Congress of the Deputies, 17 June 2013

La bandera que enarbolan es una reliquia de tiempos pasados. Tiempos en los que se quiso hacer de España una nueva nación. Tiempos que fueron como un laboratorio de esperanza, promesas de progreso e igualdad.

Las probetas estallaron, el experimento salió mal, pero los recuerdos y reivindicaciones de quienes llevan esta bandera no están en blanco y negro, ni en sepia. Sus colores son el rojo, el amarillo y el morado.

Aun así, solo se conocen dos repúblicas en este país.

Y una se pregunta.

Del Congreso salen los diputados después de una jornada de trabajo. Los reconoces por su paso orgulloso, sus cabezas altas, sus frentes despejadas, su parsimonia. La calma de quien figura primero en la lista. Suben a un pequeño autobús, protegidos por escoltas, y el tráfico se congestiona y pita, y protesta y aguarda. El autobús, impasible, continúa su breve trayecto y aparca unos cuantos metros más allá, en plena acera. Las personas importantes bajan y se concentran en pequeños grupos a la entrada de un buen restaurante.

Y al lado pasas tú con tus tasas universitarias que suben y suben, con tu abecedario de la hipoteca, con el desahucio como una espada de Damocles sobre tu cabeza. Tú con toda tu incertidumbre de joven recién licenciado, de currante de base, de pensionista asfixiado. Tú con tus niños comiendo de beca y caridad en el cole. Tú, sin trabajo. Tú, con una enfermedad rara que no se investiga porque eres uno de apenas un puñado. Tú, españolito de a pie. Tú y como tú, otros.

Escraches, manifestaciones, quince emes, huelgas, protestas, comisiones.

Colores antiguos en Sol o en el Reina Sofía.

Hacer de España una nueva nación. 

Y una se pregunta.

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The flag they hoist is a keepsake, the remains of a time long ago past. A time during which people dreamed of turning Spain into a brand new nation. A time that was like a laboratory of hope, dreams of progress and equality.

The test tubes shattered, the experiment went wrong, but the memories and demands of those who hoist this flag are neither in black and white nor in sepia. Their colours are red, yellow and purple.

Yet, this country has only known of two republics.

One can only wonder.

Deputies leave the Congress after a working day. You can recognise them by their proud pace, their heads well up, their bright and clear foreheads, their calmness. The calmness of those who are always on the top of the list. They get on a small coach, protected by the bodyguards, and the traffic gets jammed, hoots, complains and keeps waiting. So does the coach — its short journey finished, it parks a few metres down the Congress, right in the sidewalk. These important people get off the coach and form small groups at the entrance to a fine restaurant.

And there you go, right next to them, with your university fees going up and up, with your fully unpaid mortgage, your potential eviction like a Sword of Damocles over your head. There you go, full of uncertainty as a young graduate, a blue-collar worker, an overwhelmed pensioner. You and your children, relying on grants and charity to eat at school. You, jobless you. You and your rare disease that gets no research, because it is only about you and a few more. You, poor little average Spaniard you. You and many more like you.

Escraches, demonstrations, March the Fifteenth, strikes, protests, commissions.

Old colours in Sol or the Reina Sofia Museum.

Turning Spain into a brand new nation.

One can only wonder.

Comunicación / Communication

Madrid, Malasaña, 17 de junio de 2013.
Madrid, Malasaña, 17 June 2013.

"Nos pondremos en contacto con usted."

Conservaba la esperanza de no haber oído el móvil. No haberlo oído, a pesar de que ahora estaba aún más esclavizada a él que el común de los mortales, y al rescatarlo de su bolso y consultar la pantalla habría una nueva notificación, con una vida igualmente por estrenar codificada en sus bits.

Pero no había nada.

Con un gesto automático, accedió a las redes sociales en las que estaba para dejar testimonio de su impaciencia, de su esperanza algo maltrecha. Después consultó el periódico y su álbum de fotos virtual. Por último, desganada, volvió a las redes sociales a cosechar las primeras reacciones a su estado. 

Al sumergir de nuevo el móvil en las profundidades abisales de su bolso, se sintió un poco perdida.

¿Qué haría si seguía sin haber nada?

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          We will get in touch with you.
Perhaps she had not heard the phone. Perhaps, even though she was now even more hooked on to the phone than the average person. Perhaps she would take the thing out of her bag and check the screen, and there would be a brand new notification, with an equally brand new life encoded within its bits.
Nothing.
She went through the motions and entered the social networks to tell others of her impatience, her somewhat undermined hope. She then checked the newspaper and her photo album online. Finally and half-heartedly, she went back to the social networks to reap the very first reactions to her status update.
She dropped the phone again in the abyss of her bag and felt a little lost.
What would she do if things kept going like that?

See you tomorrow

Malasaña, Madrid. 17 de junio de 2013.
Malasaña, Madrid, 17 June 2013.

—See you tomorrow.

—Venga, adiós.

Se dio la vuelta antes de que el otro marchase. Para cuando su sombra se alejaba, alargada sobre la acera deslumbrada por el sol, él ya caminaba calle de Valverde abajo, su propio alter ego engullido.

Mediados de junio y había sido una mañana fría.

Apretó el paso. Al contrario que su cabeza, era ligero y ágil. Paso de quien se aleja de lo que está tan cerca y tan lejos.

See you tomorrow.

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            See you tomorrow.

            See you.

He turned round before the other one left. By the time he did, his shadow casting long across the sun-dazzled sidewalk, he was already walking down Valverde Street — his own alter ego faded into the shade.

It was already mid-June, yet that one had been a somewhat cool morning.

He quickened his pace, light and nimble — unlike his mind. The pace of someone who goes away from something that is so close, yet so far away.

See you tomorrow.